Adultes.

Une journée terminée.

Aujourd'hui, il avait été question d'une personne âgée. C'était délicat, mais assez peu émouvant dans l'ensemble. Elle avait vécu. Elle avait pu sentir la terre se mouvoir sous ses pieds pendant plus de quatre-vingt dix ans. Une durée respectable. Tout à fait dans la norme japonaise. Sa famille pleurait qu'elle était alerte, éveillée, et ce malgré son âge. À peine sourde. Elle avait toute sa tête. Certes, elle aurait pu se réveiller de nombreux matins encore, la faute à un escalier un peu trop raide, mais elle avait pris le temps de savourer ce qu'était la vie. C'était d'ors et déjà fini pour elle. Elle avait fait ce qu'elle avait à faire. Les Anciens pouvaient l'accueillir sans trop de regrets, et elle pouvait s'avouer coriace d'avoir tenu le coup jusque là.
Certains n'ont pas cette chance.
Il y a quelques jours à peine, il avait vu arriver un enfant. Un enfant.

Ce n'est pas à la portée de tout le monde. Une activité très commune, nécessaire maintenant que l'homme a prit pour habitude de ne plus cacher les corps dans des fosses communes. Cela reste difficile. On pourrait se dire que, comme ça, ce n'est rien. Juste un corps. Juste la chair. Avant, cette chair bougeait. Avant, elle parlait. Riait. Pleurait. L'activité est morbide. Considérée comme peu élégante, sordide, glauque. C'est faux. Les corps ont toujours eu besoin que l'on prenne soin d'eux. Avant chez l'esthéticienne, maintenant entre les doigts de fées de ceux qui savent que tout le monde en aura besoin un jour. C'est un beau métier. C'est une belle chose que de prendre soin des autres.
Mais il y avait bien une chose qu'il ne supportait pas. Avoir à s'occuper d'enfants. Tout, mais pas les enfants. Pas eux.

C'était terrifiant. Terrifiant de les voir, inertes, face à lui. Terrifiant de se dire qu'il fallait les ouvrir et que cela ne pourrait en aucun cas leur sauver la vie parce que là n'est pas son rôle. Il n'y a plus rien à faire, quelque part. C'est fini d'un certain point de vue. Ça ne fait que commencer depuis le sien. Il n'aurait jamais pu être pompier. Ni chirurgien. Encore moins anesthésiste. Leurs retards, manques de coordination, erreurs, tout est fatal. Tout est sans retour. Il ne jouait pas avec la vie, préférant de loin côtoyer discrètement la mort. Sa compagnie silencieuse était peu rassurante, c'était certain. Mais elle était bien plus forte, résistante, durable. Moins fragile. Encline à encaisser. Ses patients ne risquaient plus rien. Il se contentait de les rendre beaux. Le plus longtemps possible.
Ils étaient plutôt complices, elle et lui. Un joli couple, amour platonique pur. Elle est calme. Sereine. Très simple. Il redoutait mille fois plus le monde des esprits. L'univers de ceux qui n'ont pas de patrie. Le monde auquel elle appartenait.
Elle était de partout. Toujours. Affreux. À le caresser. À chercher ses doigts tremblantes. À baiser ces mains curatrices pourtant assassines. L'ôter et l'offrir. Poursuivi. Il fallait qu'il rentre. Tout de suite. Elle était là. Juste à côté de lui. Derrière. Elle le suivait. Le pistait. Il fallait quelqu'un. Rocio ne sortait presque jamais. Rentrer. Il fallait rentrer, et l'oubli...

Elle.
Juste là. Devant lui.

Elle était en plastique. Les même cheveux écorce, la même peau basanée. Les les fines, les yeux de jade en amande. En sous-vêtements. Porte-jarretelle et bas de charme. Une poitrine trop voluptueuse, trop ferme. Elle était simplement en plastique. On pouvait l'habiller à notre guise. La vulgaire fente entre ses cuisses accueillant ceux qui désiraient l'étreindre sans restriction d'aucune sorte. Elle était notre poupée. On en faisait ce qu'on voulait.
Non. Non, non, non, non.

Il entra sans réfléchir un seul instant. Il devait la faire disparaître. Elle était sienne, et c'est tout. Si seulement elle devait appartenir à quelqu'un, elle ne serait ni à la vie, ni à la mort, ni à une quelconque industrie plasticienne. Elle serait à lui. Rien qu'à lui. Son fantôme privé. Personnel.
Elle se cacha derrière son épaule, il y avait d'autres coeurs battants. Dont un, pour qui le voir fut synonyme d'infarctus.
Rocio. Ici.
Préserv. Il n'était pas là pour elle. Maudit Dieu sois-tu loué pour cet acte bienveillant.
Il lui parle. Pa de réaction vocale. Juste, ses mains, qui viennent jusqu'à ses yeux. C'était un acte particulièrement instinctif, ridicule, et surtout inutile. Si on ne pouvait voir son visage, le reste du corps trahissait amplement l'identité du nouveau venu dans cet enfer. Qu'à cela ne tienne. Il ne bouge pas. Remet ses idées en ordre, essaye de trouver quoi faire. Ce qu'il pourrait faire. La vendeuse. Oui, partons là-dessus.

Il reprit contenance, se tint bien droit. Encore plus impressionnant. Un pas rapide, pressé, en direction de la jeune femme. Elle aurait tout aussi bien pu être une amie de Rocio, voir une amie intime, qu'importe. Elle était là, il n'y avait personne d'autre. Et puis si Rocio recevait de la visite, il aurait été au courant. Des signes ne trompaient pas.
Rocio. Rocio qui était un obstacle sur son parcours. Poliment, il déposa la paume de sa main sur son épaule, l'écarta soigneusement. Se tourna vers la vendeuse. Le plus sérieusement du monde.

- J'achète toutes les poupées gonflables comme celle-ci que vous avez. Maintenant.

Il la désigna d'un coup de tête. Une voix dure et implacable. Pas de discussion possible, la jeune femme l'a très bien compris. Sans demander son reste, elle va décrocher celle qui est en exposition dans la vitrine, puis court dans les rayons, puis à l'arrière du magasin. Une bonne chose de faite.
Il avait fait une faute dans le terme utilisé pour la désigner, cela ne l'avait pas empêché d'être reçu cinq sur cinq, tant mieux. Rocio le regardait avec des yeux ronds. Tant pis. Il se mit à marcher. Déambuler entre les rayons sans trop savoir quoi faire en attendant. Il n'est certainement même pas conscient de ce qu'il vient de faire. Il veut juste la faire disparaître. Une honte. La tête dans les mains. Une honte.
Lorsqu'elle réapparut, il s'approcha nerveusement de la caisse. Frotta son nez avec sa manche, sortit de sa poche son portefeuille, et tout le liquide qu'il avait sur lui. Une somme importante. Visiblement pas suffisante aux yeux de la note. De pas beaucoup. À peine une cinquantaine de yens. Il essayait de compter sans y parvenir. Les nombres n'étaient pas ses amis, et calculer son prix à elle n'était pas une mince affaire. Elle n'avait pas de prix.
Pas de solution. Pas le temps de trouver un distributeur, pas de chéquier, même, il n'avait pas sa carte sur lui, il ne pouvait pas retirer. Et merde.
Regard perdu qui s'échoue dans celui du seul vis-à-vis possible. Un homme bilingue.

- ¿ ... Podrías... Podría anticiparme el dinero...? Lo suplico...

Il en avait besoin. La demande était étrange. Mais il en avait besoin.

Anges.

Qu'est-ce que tu espérais?

Bien sûr qu'il a bien réagi. Bien entendu, tout était logique. Prévisible. C'était pourtant évident. La bonté humaine. Le sens du sacrifice. Donner plutôt que recevoir. Tandis que l'honneur, la dignité, la bienséance et l'image se battent en un tournoi sanglant. Qu'espérer. Nature brutale et sophistiquée. La honte et l'obéissance, deux facteurs de fuite. Laissez-moi. Laissez-moi faire. Laissez-moi voir. Laissez-moi croire. Qu'un instant, un seul instant, il sache retrouver son instinct d'homme pieu, d'homme généreux. D'homme, cela se passe d'adjectifs. D'homme, envers et contre tout. D'homme, celui qui crée et qui change. Travaille tes appuis, respire. Plus rien ne t'atteint, tu es loin. Loin. Et l'on dit de cela qu'il s'agit de noblesse. D'art. Qu'à cela ne tienne, l'art n'est plus bon qu'à rester fixe, les yeux rivés vers l'être pitoyable qui l'appelle à l'aide.
C'est sûr. Le superbe, le vertueux et la grâce n'ont pas à côtoyer le monde duquel ils viennent. Surtout pas. Certainement pas.
Fuir. C'est encore le mieux à faire.
Fuir, et abandonner celui qui appelle à l'aide.
Il aurait du le savoir, pourtant. Appeler à l'aide ne résout rien. Avec l'élaboré, il faut du spectacle. La prochaine fois, il criera au feu. Quelque élaboré débarquera sans doute à ce moment-là.

- Elles sont très réalistes. Un peu trop à mon goût.

Tentative vaine de lui faire lever les yeux. La main gracile effleure son épaule, un sursaut la dissuade de poursuivre. Ses yeux prostrés ne lui font pas face. Il a pris une posture de repli, les avant-bras posés sur le comptoir, le bas du visage contre ses clavicules. Il n'est visiblement pas en état de parler, perdu dans ses pensées. Il attend. Il ne fixe rien, comme absent. Se laisse porter par sa seule présence, tandis qu'elle place les douze copies dans des sacs noirs.
Il imagine qu'elle a du comprendre, qu'elle n'est pas idiote. Pour parler avec autant d'assurance, elle sait de quoi elle parle. Il pensait mentir mieux que cela. Il pensait cacher les choses avec un peu plus d'aisance. Rocio ne se doutait de rien. Il le voyait, comme au premier jour, comme un allié de la mafia. C'était tant mieux. Il ne posait aucune question. Et quand bien même il en aurait, il était bien trop fier pour parler avec ce rebuts et trop vaniteux pour que l'idée de poser une question au sujet d'autrui lui traverse l'esprit.

- Je n'en recommanderai plus, si cela peut vous rassurer. C'est moi qui m'occupe des stocks, je n'aurai qu'à dire à mon patron qu'elles présentaient des défauts de fabrication et qu'elles ne valaient rien. On en a pas l'air, mais on s'assure de la sécurité et de la satisfaction de nos clients vis-à-vis de nos produits. Si quelque chose ne va pas, on ne cherche pas à comprendre, on l'enlève!

Un sourire franc, qui se veut rassurant. Ses yeux l'aperçoivent. Pas encore assez confiant pour la dévisager, il se contente de l'épier. Dans cette position, elle est plus grande que lui. De pas beaucoup. Légèrement plus grande. C'est étrange. Plaisant.
Ça fait un bien fou.

- Ne vous inquiétez pas pour ça, ni pour ce qui est de la note. La différence est pour moi.

Un présent. Un présent à son égard. Le vairon qui la fixe. Son sourire, toujours aussi chaleureux. Amoureux. Comme si on pouvait la lui faire. Elle le dévisageait, elle le dévorait des yeux, à croire qu'elle allait le dévorer. Elle n'avait pas l'air méchante. Pas du tout. Il refuserait ses avances. Il s'interdisait cet amour. Il s'interdisait la pureté, la normalité, la banalité, ce qui fait de l'amour l'amour. Il la regretterait. Il la pleurerait sans doute. Il se dirait qu'elle aurait souffert, avec lui. Et personne ne doit souffrir, surtout pas à cause de lui. Encore moins pour lui.
Il se redressa, prêt à partir. Lui rendit son sourire brièvement, apprêta à faire volte face pour fuir ses yeux charbons.

- Monsieur! Permettez, je vous prie.

Glisse quelque chose à côté du sac dans lequel patientaient douze jeunes filles en plastique. Il y en avait beaucoup, dans les boîtes japonaises. La taille moyenne, bien trop petits pour lui.

- Pour votre ami, bien que je doute qu'il en ait besoin de vingt-quatre, il ne me reste que cela. J'imagine qu'il s'agissait bien de ceci, qu'il était venu chercher? Quand bien même, je vous l'offre. J'espère qu'il s'agit de la bonne taille, je ne peux évidemment pas vous les échanger...

Un rictus franc. Rare. Il la regarda, visiblement heureux. Ne disposant à son égard que d'un simple murmure, bref et concis.

- Merci beaucoup.

S'empare de son dû et fait volte face. L'entend, derrière lui, lui souffler un au revoir désespéré. Un bonne journée plein d'espoir. Elle était très gentille.



À son tour, à présent.

Peu importe où il était. Peu importe jusqu'où il pouvait fuir. Il le retrouverait. Il le trouverait. Il était sans doute rentrer, parce qu'il n'avait nulle part où aller. Il n'avait pas de famille chez qui se réfugier. Pas d'amis chez qui se terrer. Rocio était quelqu'un de désespérément seul. Grincheux, peu aimable, casanier, cloîtré chez lui, qui cherchait à fuir sa vie banale, morne et monotone dans ses traductions. Il le savait, parce qu'il corrigeait les traductions boiteuses qu'il pouvait écrire lorsqu'il avait le dos tourné. C'était plus fort que lui. Il fallait aussi se rendre compte du temps que lui prenait son travail. Que les japonais aiment se rendre malades était un fait. Qu'à cela ne tienne, ils vivaient ensemble. Et si Rocio pouvait se révéler adorable par moment, il était hors de question de rester dans les parages lorsqu'il avait le nez dans l'espagnol. Il était alors contraint de quitter l'appartement pour le laisser tranquille. Mais le tout, c'était de lui permettre de travailler; et lorsqu'il rentrait en fin de journée et qu'il voyait l'avancée du labeur, soit d'une vingtaine de lignes environ, il y avait, véritablement, un problème.
Il passait sa vie chez lui, il était normal qu'il y retourne. Sa famille était bien trop lointaine pour espérer se rendre à ses côtés, il était forcément chez lui. Forcément rentré. Evidemment. C'était ça. Forcément ça.

Il y avait un monde abominable. Ça grouillait comme des fourmis à l'entrée de la fourmilière. Atroce. La foule s'écartait lorsqu'elle le voyait arriver, et rares étaient ceux à le manquer. Parce qu'on ne pouvait foncièrement pas passer à côté de lui sans le remarquer. Bien trop grand, seulement, pour cela. Il regardait de toutes parts, faisant en sorte de ne rater aucun passage clouté, aucun trottoir, aucune terrasse. Ne pas le rater. Le retrouver, à tous prix. Il était un chasseur. Il était un sauvage, comme il se plaisait à le reconnaître. L'instinct de traqueur de la toundra lui était bien utile. Se cacher, se faire discret, jusqu'à être oublié. Attendre le moment opportun. Et étrangler la proie à mains nues.
Rocio était la proie. Il l'étranglerait à mains nues, si cela n'était pas illégal.

Et qui se profilait, à la terrasse d'un café?
Qui ça, voyez-vous?
Il était face à la rue dans laquelle le chasseur s'était engouffré. À sa droite, une ruelle. Aucune idée d'où elle débouchait, mais il ne devait pas s'agir d'une impasse. Pas à cet endroit. Pitié non. L'instinct lui soufflait la négative, c'était parfait. Il s'y engage. Quelques passants mollassons, qu'il écarte doucement mais fermement. Et un, qu'il ne voit pas. Trop petit, un japonais lambda. Sur lequel il ne se retourne pas. Auprès duquel il ne s'excuse pas. Et cela, le petit être le prend visiblement très mal.

- T'excuses pas, étranger.

Ton irrité, communicatif de surcroît. Le mulâtre se retourne, baisse franchement la tête. Regard noir.

- C'est si gentiment demandé.

Et il repart. Sort. Atterrit derrière la cible, peu concernée par la tasse qui se trouve devant ses yeux. Il n'est pas parvenu à rentrer, finalement. Sans doute pas à cause de ses remords. Il n'en avait aucun.
Le pas assuré, les passants s'écartent d'eux même et le dévisagent. Ça ne change pas de l'habitude qu'il a pris depuis qu'il s'est installé ici. Tout le monde l'a toujours regardé. Des cheveux blancs pour un visage jeune. Des yeux vairons, qui culminent à deux mètres huit du plancher. On l'a toujours regardé. Qu'il agisse ou non, qu'il se terre ou pas. On le regardera toujours. Rocio, lui, ne sait pas ce que c'est, que d'être épié constamment. Il allait en avoir un avant-goût pour le moins acide.
Le sac noir s'écrase sur la table, juste sous ses yeux. Il n'a pas le temps de relever la tête vers l'odieux personnage qui trouble sa méditation que ce dernier l'empoigne par le col et le soulève de sa chaise avec une facilité troublante. Son visage à sa hauteur, et les ingrats qui lui ressemblent prenant peur, fuyant. Qu'il ne compte sur personne pour le tirer de ce mauvais pas. L'oreille proche de ses lèvres, qui articulent un petit quelque chose d'un cru bien particulier. La rancoeur.

- Vous l'ignoriez, je le sais. Mais votre attitude ne fut guère morale, si je puis me permettre la réflexion en la comparant à la pensée chrétienne. Ah, comment je le sais? Votre médaillon, Rocio. La gravure de la Virgén Maria. De l'or, si je ne m'abuse?

La sueur de la colère. La douleur de l'acerbe. L'atroce venin de la haine qu'il se plait à déverser sur lui. Abondamment. Anti-morale à son tour. La haine pousse à la haine, à ce qu'il paraît. Il n'était pas assez calme pour y réfléchir. Un trop plein qu'il fallait expulser. Il était parfait pour cela. Tant pis pour lui. Vraiment. Tant pis pour lui.
Le souffle plus rauque. Le murmure se fait plus grave, le ton accusateur. Le sourire nerveux qu'il affichait se brise. Ses mots, à la portée du lobe de son oreille douce.

- Vous savez ce qui me rend fou? C'est de vous savoir aussi peu concerné par ce qui vous entoure. Vous vivez dans un environnement où le commerce d'êtres vivants conscients est en plein essor. Et vous refusez votre aide. Vous arrivez encore à vous dire que l'on s'en sortira sans vous. Qu'à cela ne tienne.

La poigne qui se crispe davantage. Il étouffe. Il faut faire vite.

- Dites-moi, combien vaut un être humain, selon vous? Donnez-moi un chiffre, il n'y a pas de mauvaise réponse. Je n'entends rien. Vous n'avez rien à dire? Soit. Calculez le prix de votre famille, Rocio. Combien vaut-elle? Et dites-moi, maintenant, combien vaut la prunelle de vos yeux? Combien vaut-elle, mmh? Combien vaut-elle? Combien vaut Linio?!

Ses semelles à nouveau en contact avec le sol, s'effondre sur la chaise. Le souffle court, épuisé. Ils sont pareils. Aussi cruels. Aussi mauvais. L'un que l'autre. Pareils.
Il reprend sa course et lui tourne le dos. Commence à s'éloigner, paisiblement. Un peu chancelant. Avant de revenir sur ses pas en fouillant parmi le contenu de son sac. En tire une petite boîte bleue, qu'il pose sur la table.

- J'allais oublier. Vous n'aurez pas perdu toute votre journée, finalement.

Un dernier regard en direction de la tasse, puis de la boîte. Quelque chose qu'il n'avait pas remarqué jusqu'à lors. Un petit papier, accroché par un morceau de scotch. Des numéros alignés. Comme quoi, l'adieu de la demoiselle n'en était pas vraiment un.
Il décroche son dernier présent après avoir conclu que Rocio avait bien eu le temps de le contempler.

- Vous avez raison. Je n'ai vraiment pas besoin de tout ça avec ce que j'ai dans le pantalon. Je vous en garderai peut-être une, dans ce cas.

Et puis il s'en va.